دخل مطعم
رفع سيباستيان عينيه…
وتجمّد.
كانت هي.
إيزابيلا.
لم تكن ترتدي فستان سهرة، ولا تحمل تلك الهالة الناعمة التي كانت ترافقها قديمًا. كانت ترتدي زيّ نادلة بسيط، مئزرًا أسود، وشعرها مرفوع بعناية متعبة. لكن ما خطف أنفاسه لم يكن شكلها… بل بطنها المنتفخ بوضوح تحت القماش.
ثلاث سنوات…
وثلاث ثوانٍ كانت كافية ليُسحق عالمه اللامع.
ارتجفت يدها للحظة حين التقت عيونهم، لكنّها تماسكت بسرعة. انحنت باحترام مهني، وضعت الزجاجة على الطاولة، وقالت بصوت ثابت كأنها تتدرّب عليه منذ عمر:
— «نبيذ بيتروس… كما طلبتم.»
لم تقل اسمه.
لم تقل شيئًا آخر.
أما سيباستيان، فكان عاجزًا عن الكلام. كل العقود، كل الصفقات، كل المليارات…
— «إيزابيلا…»
خرج اسمه منها مبحوحًا.
رفعت عينيها إليه أخيرًا، بلا دموع، بلا عتاب.
— «من فضلك، سيدي… أنا في وقت العمل.»
كلمة سيدي كانت أقسى من أي صفعة.
فيكتوريا نظرت بينهما بفضول ضيق، سألت ببرود: — «هل هناك مشكلة؟»
ابتسمت إيزابيلا ابتسامة صغيرة، موجعة. — «لا إطلاقًا. أستمتع فقط بتقديم الخدمة.»
ثم استدارت لتغادر.
لكن سيباستيان وقف فجأة، دفع الكرسي بقوة. — «توقفي!»
توقفت… دون أن تلتفت.
— «هذا طفلي؟»
سؤاله خرج مذعورًا، ضعيفًا، لأول مرة.
استدارت ببطء. نظرت إليه نظرة أنهت كل نقاش. — «هو طفلي.»
ساد الصمت.
حتى الموسيقى الخافتة خجلت من الاستمرار.
اقترب خطوة.
ضحكت… ضحكة قصيرة بلا فرح. — «وأخبرك ماذا؟ أنك تركت امرأة لتوقّع طلاقها وتقول لها: همٌّ أقل؟»
لم يجد ردًا.
— «أقسمتُ لك يومها أنك لن تراني مجددًا.»
وضعت يدها على بطنها بحنان.
— «ووعدي… أوفيتُ به. أنت الذي أتيت إلى عالمي.»
أشارت إلى المطعم. — «هل تسمح لي؟ لدي طاولات أخرى.»
غادرت، وتركت خلفها رجلاً لم يعرف معنى الخسارة إلا الآن.
في تلك الليلة، لم يُكمل سيباستيان العشاء. غادرت فيكتوريا غاضبة، وبقي هو جالسًا وحده، ينظر إلى الزجاجة التي لم تُفتح… مثل حياته التي أُغلقت على خطأ واحد.
في اليوم التالي، عاد إلى المطعم.
ثم الذي يليه.
ثم الذي بعده.
لم يطلب منها شيئًا.
لم يعتذر.
لم
كان يكتفي بالجلوس بعيدًا، يراقبها وهي تعمل، تتعب، تبتسم للزبائن، وتحمي بطنها بكل خطوة.
بعد أسابيع، اقترب منها وقال بهدوء صادق لم تعرفه فيه من قبل: — «لا أريد أن أعود زوجك… ولا أطلب مكانًا في حياتك. أريد فقط أن أكون مسؤولًا عمّا تركته خلفي.»
نظرت إليه طويلًا. لم تصدّق بسهولة، لكنها رأت شيئًا جديدًا: رجلًا تعلّم متأخرًا.
بعد أشهر، وُلد الطفل.
لم يعد سيباستيان الرجل الذي تكتب عنه المجلات فقط…
بل الرجل الذي يجلس على أرضية غرفة صغيرة، يربط حذاء طفله بيدين تعلّمتا أخيرًا معنى القيمة.
أما إيزابيلا…
فلم تعد نادلة خائفة.
كانت أمًا قوية، اختارت أن تنهض، لا أن تنتقم.
وهكذا، لم تنتهِ القصة بحبٍ
بل بكرامةٍ وُلدت من الألم،
وبدايةٍ جديدة لا تشبه الماضي…
لكنها أخيرًا، صادقة.
